Una carta perdida o una pérdida de carta.

Esta madrugada fue como un sueño... como si años atrás una presencia en su cumpleaños estuviese viendo la luz del amanecer a mi lado. 
Me volví a dormir profundamente y sólo cuando la luz del sol se filtró por mis párpados me desperté. Y aquí sigo...

Mis ojos tropiezan de vez en cuando con algún recuerdo tuyo; con algo que tus manos han tocado o con algún adorno de tu presencia en las calles. 

No te añoro. Sin embargo a veces te pienso...

Agradezco tu paciencia para leer estas líneas que no pretenden nada, salvo hacerte saber el mejor de mis deseos HOY en tu cumpleaños y siempre. Entretanto hay algunas cosas en mi vida que rozan la desesperación y que es menester afrontarlas con tu paciencia. Me encuentro en una de esas buenas horas.

FELICIDADES.

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Existencia... existencia... existencia.

Todo es aleatorio. Hasta la forma de morir y de ser enterrado vivo. La sangre no es más que una botella de agua vacía en la cual se vierten las espinas que salen de mis ojos.

La vida: un concepto aleatorio...

La Belleza escrita con mayúscula: un misterio impenetrable que mata a su entera disposición.

La soledad: verdad que nos envuelve en piel con la capacidad de camuflar para sobrevivir.

La música: posible bálsamo para romper el dolor de lo contingente.

Mis manos: dos ridículas armas que me abren paso en el terror del existir.

Mis ojos: dos cuencas vacías llenas de sangre.

Mi pecho: hogar o habitación donde se alberga la máquina de nimiedad. Futuro país del cáncer.

Corazón: "algo" que se dice vivo.

Boca: espacio donde se anidan las palabras ciertas o falsas; correctas e incorrectas.

... ante este catálogo de agravios y buenas intensiones, ¿Qué resta decir?

Unas palabras se asoman:

Es más fácil ser poeta 

que ser hombre.

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